Un domingo cualquiera II (2010)

7 enero de 2010. ( 4:08 a.m en un descanso de un Hospital ) Aunque el texto esta escrito el domingo 11.

Este pasaje va como continuación del primer texto de título " Un Domingo Cualquiera" que escribi ya hace mas de dos años.
Dos densos años llenos de un conglomerado de situaciones realmente complejas de definir o excrutar solo con un puñado de palabras o en base a ambiguos hechos acaecidos, pues esto solo serían mantas calientes o frias acuñadas unas con otras que unicamente van elevando en grosor lo que cubre detras , dejandolo oculto , eliminando todo rastro bajo tierra, allá donde esta el origen y germen de todo, y es mejor no recordarlo.
Engrosar en apocalipticas líneas todo este berenjenal sin fundamento justo pero con una explicación racional, e indagar sobre el sentido que le ha dado a mi vida seria tan inútil como intentar coger una estrella del cielo con la mano, aunque por imaginar puedes creer que asi puede ser y soñar despierto por tal causa toda tu vida .Y mas que nada en calidad de explicarlo externamente con fluidez seria imposile, ya que interiormente tengo las conclusiones certeras hace tiempo sobre mi mano aferradas como una carta marcada, la cual ha cambiado sino en forma si en expresion y sintonía con el resto del entorno y de la luz del dia o la oscuridad de la noche, que son dos damas de distinto caracter pero igual de encantadoras y apasionadas, aunque una vaya camuflada entre las sombras por timidez y la otra no.
El baluarte de la realidad, intenso por si mismo tal cual lo es de la fantasia, y asi con ello el tránsito realizado, es de mucho más vigor que el contenido del mensaje trasero que pueda daros por ser este anómalo o confuso en contenido, equivocado en la interpretación sobre mi o sobre otros, pero a su vez es ese el móvil que te imputa un dia a impulsarte aceleradamente por un cielo borrascoso como una roca lanzada desde una catapulta a la velocidad de un meteoro , por lo que ni puedes mirar atras por el fuego abierto, ni siquiera a los lados por el roce de un aire que quema desgastando, y que parece un sable afilado pues pincha sobremanera en cada poro, y por supuesto, claro está, siquiera sabes hasta donde te llevará al final del trayecto ni como ni cual es el fin de este, pues lo ves todo tan borroso que ni siquiera te importa , tan opaco que se hace inevitable la ceguera mientras la ceniza deja un rastro gris interminable a su paso. He realizado un viaje al futuro de dos años, o mas, con penalizaciones agudas, con experiencias extrañas y desgracias a mi alrededor una tras otra, algunas las cuales he podido resolver en la vida de otros, con agravantes inequívocos, con peajes varios que intenté dar respuesta sin conseguirlo hasta pasado mucho tiempo, con cargas sobre mis hombros que no eran mias, satelites espia que se fundian en mi dia tras dia como malas hierbas , con paradojas temporales en mi mente que no me permitian un adelante ni un atras, con desgarros carnales , y con efluvios espirituales pretéritos que a dia de hoy me mantienen pegado al suelo aun sin usar botas con clavos. El infierno visto desde abajo no es tan hermoso, pero atenazarse suele entumecer el alma y oler a lluvia, y a su vez cambiarla, transfigurarla para siempre, por lo cual siempre es mejor escupirse hacia afuera lo mas lejos posible de tu hogar en ese momento hasta que el cambio se haga forma y vuelvas al comienzo. La madurez entraña este tipo de experiencias de riesgo y no hay formato claro ni amable para llegar a ello.
El paraje hoy es tan lluvioso como aquel dia X, la ventana húmeda señala un frio ordinario, que se puede deslizar como un sedal mas frio aun a una consecuencia extraordinaria , deslizarse cual pinguino zen en nuestra mente como descanso y como ritual de reanimacion involuntaria.
La ansiedad nociva te puede apartar del camino correcto , que diriase es el incierto, y el error grave ajeno reiterativo volverte en quien no eres pero creen que eres,y terminar por creertelo hasta perder el juicio. Pero cuando sales de esa jaula , cuando ves brotar el maiz y el centeno de nuevo con el rocío cayendo sobre los maizales, cuando vuelves a ver con los ojos del pequeño crio que desholló el tiempo una vez durante mas de un rato sin saber las consecuencias sobre el a posteriori y sin importarle lo mas mínimo, te das cuenta de lo absurdo del ser humano y de sus extrañas conclusiones para según con quienes o con que ojos miren, de sus impulsos tardios y confusos , pensamientos criollos que son raiz, nunca intención funesta , de eso estoy seguro, pero puestos sobre quien no corresponden equivocadamente como una carga a llevar ilogicamente en su mochila, de esas paradojas en las valoraciones personales o de la trascendencia que se da a lo que no es real en si mas que la mente de cada cual, y si a imaginaciones que parten de otros lugares de detras de uno mismo que golpean sobre otro ser vibrando hasta estallar inevitablemente sobre un chivo expiatorio cualquiera que sea, que entra de paso a ayudar sin mas y que sin esperarselo lo paga crudamente durante un tiempo indeterminado, pululando como en zig zag hacia ningun sitio y buscando la salida, ciego en humo que no se espera y no se difumina por mucho que soples, y donde terminas buscando una señal amiga que nunca llega, haciendo que a su vez lo paguen injustamente otros en el devenir del tiempo hasta recuperar la estrella polar y la orientación. Ahí es cuando realmente se hace real el termino vinculación en todo derredor, y ahi es cuando ves en plenitud que todo realmente es vinculante como pensaste siempre , tanto las buenas vibraciones como los traumas, todo se funde de cualquier manera, porque todos de alguna forma estamos conectados , para bien o para mal, para exito o desastre, pero con un sentido supuestamente de equilibrio colectivo. Asi al cogerse la mano el afortunado puede dar gracia al infortunado y el infortunado dar desdicha al afortunado.
Hay factores irevocables que desvían nuestra atención hacia otro camino para siempre, que tiñen de sombras o luces hasta más alto de nuestras rodillas como si fuera un mar costreñido, costillas rotas que crujen y se terminan por hacer de goma para no partirse definitivamente , miradas infantiles e inocentes que se hacen pétreas como el cartón y afiladas como una espada asemejandose a un adulterio a lo que observan, un escaparate de realidades infinitas que ya no muestra ni sugiere nada dentro de los sueños, porque el muro se hizo tan enorme , tan sólido y profundo, que ni un rastro puede dejarse ver ya de lo irrompible y lejano que es para el resto.

Y que es la vida entonces sino una cadena de mensajes sin abracadabra ni aparente sentido o coherencia donde se dan situaciones felices, infelices, exhibiciones de desdichas ajenas o alegrias incontenidas que lastran o subliman, donde un dia se le para el corazon a tu abuela y se te va de la mano mirandote con ojos de primavera y tu mirada se vuelve invierno, donde en ocasiones personas se mezclan de entre la multitud con un sentido que no se comprende pero si se tolera un tiempo técnico que no mas, donde se intercambian los papeles sin darse cuenta, donde seres infelices pasan a ser felices y viceversa por leyes mayores que uno mismo que no comprendes, en las cuales el karma se condensa o se comparte hasta que nuevas experiencias laten y te llevan a otras situaciones emergentes o amargas de distinto cariz, como una moneda que vuela sobre el aire y cae violentamente sobre el suelo de distinto azar.
Y asi , desde esta mixtura que no comprendemos se equilibra el universo cual racimo de uvas que va de abajo arriba, cual espantapájaros podemos convertirnos durante un tiempo prudente o ilimitado asustando no a cuervos como corresponde, sino a amables hadas madrinas, simplemente por falta de deseo externo a lo que son, no a lo que somos o fuimos o seremos, cuestion de aseo emocional. Y ahi respetas tanto la entrada como la salida, pues es justo para ellos, y no depende de ti el fluir de un alma si tu alma esta encogida y no siente nada mas que nada, ni en función de si es justo o no la meta la llevas a cuestas tu solo o vas directo a ella igualmente solo para no hacer daño, en caso de que haya esa posibilidad.
Que es la vida entonces pues si las personas no parece que sean lo primero? Si una pequeña niña de seis años entró hace unas horas en una sala de hospital no con una sonrisa en los labios y sobre sus propios pies sino tumbada inconsciente en una camilla con respiracion asistida por causa de extrema gravedad atravcesando la entrada a la UCI de cardiologia, y mientras su madre detras deslizandose rota con un osito de peluche entre las manos, con sus ojos anegados en lágrimas del dolor mas intenso imaginable, y tu miras, y miras, y sigues mirando, y solo se te ocurre llorar sin parar igual que ella porque no puedes hacer nada, y mientras, mientras vuelves a la realidad dandote la vuelta y saliendo al exterior, y piensas que tu padre en ese momento se debate entre la vida y la muerte en un quirófano con casi ninguna posibilidad de salir vivo, y tu, tu solo esperas y esperas sin esperanza , sin poder hacer mas nada que mirar al cielo y fumarte un cigarro en vano , en un silencio devorador de madrugada que asusta al miedo, alli contemplando los estorninos volando en zigzag , cubriendose miles entre las palmeras por el frio polar acechando, ese frio invernal y húmedo que asola tanto las montañas como las cordilleras como a nuestra alma, y aveces hasta se hace nieve, nieve que asusta a los estorninos y a los ancianos, nieve blanca que enreda toda visión de la montaña, como mantas calientes o frias acuñadas unas con otras que van elevando en grosor lo que cubre detrás , dejándolo oculto durante un tiempo imperceptible para el universo, pero que puede ser eterno para un hombre vivo.
Y cual es la evolución y que sentido tiene esta si realmente las hojas ya no son como antes, sino ves incluso que ya no su interior o su exterior sino que incluso la extensión que tus ojos imaginaban ya no pervive porque no está ni nunca estuvo, pues estos ya no completan el cuadro que falta porque la vida les quitó la virtud de imaginar, y solo ves lo real tal cual es sin mas. Que es de la imaginación si desaparece y que es la realidad sin esta preguntemonos, sin colocar atributos extras a los elementos, a las personas o cosas, que les den una consideracion distinta a todo que los haga especiales y únicos. Pues sabed, que nada es especial mas que a lo que demos ese valor incertidumbre que llevamos dentro, que solo depende de nosotros, no del espectaculo del interlocutor, que puedes ver o sentir que escucha o puedes ver o sentir que habla pero no es mas que ruido de nueces que nosotros convertimos en lo que nos gustaria realmente que fuera.
Si yo pudiera hablar con esos estorninos seguramente lo que me dirían seria mucho mas hermoso , mas intenso y menos esquivo que lo que han escuchado mis oidos o visto mis ojos completandolo en su imaginación tantas veces, pues la mediocridad solo esta al alcance del hombre, el cual me incluyo, y se instala e autoinmola a si mismo cada dia dentro de su aparente deseo curioso que no es mas que resignación y conformismo a ser simplemente lo que son, lo que somos.