Crónica de un iniciado (1991). Abelardo Castillo.

"GRACIELA, TE LLAMABAS. Hoy he vuelto a Córdoba; caminé solo por recovas amarillas, bajo las cúpulas y las arcadas y los tordos. Creí reconocer un campanario, algún hastial de piedra inscripto con letras rígidas, el arco colonial de una fachada, la sombra de un balcón sobre una tapia. Entré en bares y salí de bares, llovió, y una vez más me pregunté cómo eras. Llueve. Es trivial, lo sé, pero esta tarde caminé bajo la lluvia junto a los largos paredones de piedra donde asoman esos árboles de los que habló Santiago. Más antiguos que la ciudad. «Árboles», dijo, «que si los ves de pronto a medianoche no sabes si ponerte a rezar o a pegar saltos desnudo bajo la luna, callejones ciegos, chango, árboles en avenidas titánicas, antiguos como el miedo, y al final de los árboles un monasterio donde se ahorcó un jesuíta». Y ahora recuerdo el perfil aindiado de Santiago, su traje gris que se borraba contra los paredones, y es misteriosamente lo que mejor recuerdo de aquel hombre: su perfil y su silueta delgada, brumosa, bajo su traje gris un poco grande que le daba un aspecto vago, huidizo, como si anduviera siempre caminando contra el viento. Era riojano, tal vez. O jujeño. O a lo mejor ninguna de las dos cosas, pero a mí, no sé por qué, me gustó que fuese jujeño, del mismo modo que elegí tu risa: un matiz sombrío de tu risa, que si no existió debiera haber existido. Literatura, supongo. Las palabras que hacen tan fácil una lluvia, que se meten en la vida (en mi vida) y la desplazan, desalojan tu cuerpo real y tus ojos —pardos, raros, parecidos a los de otra mujer y tal vez por eso te dije que te quería, o te quise— ojos que en algún momento de esa primera noche me hicieron decir una idiotez, salpicados como eran de puntitos negros, de gata, eso fue lo que dije. Y vos te burlaste. «Es fatal», dijiste sonriendo: «Los gatos, las brujas». Tenías la voz oscura, alargada en un canturreo. Cierto, dije molesto, la originalidad. Me mirabas. Que la originalidad se la regalo a los que no tienen otra cosa. Dijiste que no era para tanto y dejaste de sonreír. Después no sé. Una de esas conversaciones caóticas y disparatadas que son como tanteos o como señales luminosas emitidas en la oscuridad por dos que se buscan, cuando uno ya siente que se orienta hacia el otro, que se aproxima al centro de la otra incógnita. Una especie de juego en que la carta mágica puede aparecer en cualquier momento. Hay que estar muy alerta. Una palabra aparentemente casual o un gesto imperceptible: pequeños datos que luego se utilizarán para insistir en esa dirección o para cambiar de rumbo. Como cuando las fogatas de San Pedro y San Pablo, pensé esa noche, o pienso ahora, como perseguir un rostro en esas romerías de pueblo en las que me deslumbraba una muchacha desconocida y la buscaba guiándome por su vestido o el de sus compañeras, por alguien que va delante o detrás de ella hasta que en cualquiera de las vueltas el orden se desbarata y la muchacha ya no aparece detrás de quien debió aparecer..." 

466 páginas. Publicada en 1991. Abelardo Castillo, San Pedro, Argentina (1935-2017)

Los males de la sociedad contemporánea. Michel Houellebecq.

De Houellebecq podría decirse mucho, pero a Houellebecq hay que leerlo; hay que leer Ampliación del campo de batalla, hay que Plataforma, hay que leer Las partículas elementales, hay que leer Serotonina, hay que leer (sip) La posibilidad de una isla, etc. En su obra se aliñan los males contemporáneos de la posmodernidad, trazando en cada novela una incisiva crítica -absolutamente demoledora- sobre decadencia y el cinismo de la sociedad occidental. La manipulación de los mass-media, la epidemia de la soledad, la competición sexual y narcisista, el individualismo, la alienación consumista, la imposibilidad del amor o el hastío existencial, entre otros, radiografían una sociedad donde no se puede vivir, e impone un falso eslogan de felicidad.

Michel Houellebecq, escritor: 

“La cultura es una compensación necesaria unida a la infelicidad de nuestras vidas”

Una frase de 'Plataforma' permite entender la mirada de Michel Houellebecq sobre la cultura, la soledad y el malestar contemporáneo

"La frase no es solo una provocación. Resume una visión del mundo. Para Michel Houellebecq, la cultura no siempre aparece como una cima espiritual, sino como una respuesta a una carencia. Leemos, vemos películas, escuchamos música o acudimos al arte no porque nuestras vidas estén completas, sino precisamente porque no lo están.

En buena parte de la tradición moderna, la cultura ha sido presentada como una vía de elevación. Una forma de mejorar al ser humano, hacerlo más libre, más sensible o más consciente. Michel Houellebecq rompe con esa lectura optimista. En su literatura, la cultura no redime del todo. A veces solo entretiene. A veces solo aplaza el dolor.

(...)

Si la vida afectiva fuera plena, si el trabajo no vaciara al individuo, si el amor no se hubiera convertido en una forma de competencia o fracaso, quizá la cultura no tendría que cargar con tanto peso. En la mirada de Michel Houellebecq, el arte funciona muchas veces como una muleta. No cura la herida, pero permite caminar un poco más.

La cultura, en ese contexto, no aparece como un templo, sino como una industria más dentro del gran sistema de compensaciones de la vida moderna. Viajes, libros, películas, sexo, gastronomía, hoteles, museos. Todo puede convertirse en una forma de tapar el vacío. Y ahí está la incomodidad de Houellebecq. No señala solo a sus personajes. Señala también al lector.

Esa es una de las razones por las que Michel Houellebecq sigue generando rechazo y fascinación. Puede resultar brutal, desagradable o excesivo, pero pocas veces es irrelevante. Sus novelas parecen escritas desde una especie de laboratorio del malestar, como si el autor observara al ser humano contemporáneo con una mezcla de frialdad clínica y tristeza animal".

AGELASTO. Gratis desde hoy 3 al 7 de junio en Amazon

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"El protagonista de esta novela no tiene nombre ni rostro. Podrías ser tú, yo o el vecino de enfrente. Es un hombre que ha olvidado cómo reír (un agelasto) y habita al margen. Tiene un trabajo mediocre y sobrevive a base de Valium, café recalentado y el recuerdo en flash de una mujer que lo abandonó hace diez años.

Es un organismo vivo que funciona maquinalmente bajo un sistema de reflejos condicionados. Su soledad no es un drama existencial, ni una pérdida de emoción por la vida; sencillamente no experimenta los fenómenos que le rodean, no habita el teatro de las pasiones de la vida, de “la comedia humana”, que dijo Balzac.

Solo lo atraviesa, analizando la realidad como haría un entomólogo profesional con un hormiguero.

Agelasto no es un thriller sobre un justiciero en un mundo que se ha venido abajo, es una novela donde la incomunicación humana se hace visible de manera colosal. Es la historia de un individuo alienado y sin empatía, un ser anómico que funciona por meros automatismos hasta que algo sucede, hasta que una noche mientras sigue a un hombre se encuentra con el horror; y esto le hace reaccionar. Quien conoce el personaje de Mersault reconocerá a nuestro innominado, llevado al límite.

No te voy a mentir: esta no es una novela para leer y olvidar. Es un libro que te incomodará desde el inicio, que te hará mirar por el mundo de otra forma. O quizá no. Si alguna vez has sentido que la realidad es una farsa de apariencias y desvíos malogrados, acompáñame.

Gracias por apoyar la literatura que se escribe a contracorriente. Y gracias, de verdad, por leer hasta el final"

Marcos Velasco

Relato corto D.E.S.

Aquí tenéis el enlace del relato corto D.E.S., primero relato corto dentro del libro de relatos que he terminado, para todo aquel que quiera leerlo. Espero que os guste.

D. E. S. 

GÉNERO: Ciencia Ficción Distópica / Drama Psicológico

SINOPSIS:

En un futuro cercano la depresión se ha convertido en la enfermedad dominante de la sociedad occidental. Para combatirla, la población consume masivamente el Poxicodim, una pastilla que suprime el deseo de morir pero también apaga las emociones. En este mundo de humanos apáticos y medicalizados, Julia Iribarne, una bibliotecaria de 65 años solitaria y resignada, encuentra un inesperado rayo de luz en su rutina: Meditea, una Inteligencia Artificial encargada de repartirle la compra a domicilio.

La historia explora la ironía de un mundo donde las máquinas buscan humanidad y los humanos viven como autómatas. D.E.S. es un relato melancólico y esperanzador sobre la conexión, la soledad y la búsqueda de sentido en un mundo que ha olvidado cómo vivir.

Imagen realizada con IA.

Proyectos. Novelas, Vibe Coding, web, aplicación de comic.

Dos meses sin subir nada por aquí. Quinto día con más de treinta grados en Santander. Mañana dicen que bajan las temperaturas diez grados ¿Será cierto? ¿O no será? Ayer decían exactamente lo mismo. Se dicen muchas cosas, pero se cumplen pocas, y así funciona el mundo, con ese nivel de compromiso, siempre débil. 

Durante estos dos meses he dedicado el tiempo entre otras cosas a: 

- ir terminando la novela interminable, de momento no terminada (sino no sería interminable).

- desarrollar una aplicación de comic por Vibe Coding. Con ella he conseguido -o trato de conseguir-, el proceso completo de un comic por medio de IAs artistas capaces dominar diversos estilos complejos del comic y el arte pictórico, cada una uno distinto, y mejorando con la práctica. El propósito, llegar a ser capaces de realizar comics con la sensibilidad de un artista real. 

- desarrollar mi web de escritor por programación en Vibe Coding y asistente de IA. He realizado varios modelos de base, varias estructuras, osamentas, y hay una que en principio me convence bastante y pronto mostraré por aquí. No creo que tarde en ir subiéndola en un host para introducir textos propios, extractor de novelas, relatos, etcétera. En ella también irán mis novelas a la venta, noticias sobre proyectos, enlaces, bueno, tengo que ver todo lo que integraré en la web, porqué en construcción. De momento buscaba la atmósfera, y creo está conseguida.  

- terminar y maquetar el libro de cuentos que finalmente he dejado en siete relatos. Subiré uno aquí en el siguiente post, el primero de ellos.  

¿Algo más? Thinking. ¿Un ventilador?

Debajo una imagen de un diseño de personaje de la aplicación que he creado de comic (me falta depurar unas cosillas, en cuanto a la viñetación de páginas que me está dando bastantes quebraderos de cabeza) 

EL HORROR CONTEMPORÁNEO: NOELIA CASTILLO, ASESINADA POR EL SISTEMA.

Eutanasia. "La eutanasia (del latín euthanasia y griego antiguo /εὐθανασία/euthanasía/, «buena muerte», «muerte apacible». (Su antónimo es distanasia) es la intervención deliberada para poner fin a una vida que padece una o varias enfermedades sin perspectiva de cura".

Este término, en semejante contexto formal, es un deplorable argumento para justificar lo que sucedió ayer tarde, que solo puede ser entendido como la expresión de una cosa: el horror contemporáneo.

Noelia es la muestra evidente de un sistema fallido y una sociedad deshumanizada al extremo desde hace décadas. Un sistema que crea individuos que, desde la niñez, sufren patologías mentales serias. Una sociedad individualista y medicalizada plagada de familias disfuncionales, trabajos precarizados, entornos hostiles, conductas psicopáticas, sistemas de competencia, seres deshumanizados, personas convertidas en mercancia.

Este sistema fallido, esta sociedad psicopática, convirtió la vida de esta niña-mujer en un infierno; hasta tal punto de solo deseaba morir. ¿Cómo vivir en un infierno? No hicieron por ayudarla, sino la abandonaron a su suerte de la manera más sencilla, la señalaron la puerta de salida y la animaron a traspasarla. Médicos, jueces, periodistas, ciudadanos. Todos ellos. Los médicos y jueces firmaron su sentencia de muerte, la mayoría de periodistas asintieron o dieron la callada por respuesta, la ciudadanía casi no expresó malestar, y finalmente unas manos anónimas -funcionarios del Estado-, la ejecutaron sin pestañear, igual que si sellaran un proceso administrativo más.

(Esto último me recuerda a esa falta de autonomía de la burocracia nazi, aquellos funcionarios que luego dijeron, para justificarse, "yo solo cumplía órdenes", como si uno no dispusiera la capacidad de decidir cuando de la vida y la muerte de otros se trata y tienes en la mano esa posibilidad. Lo peor es que se creían su propia justificación, carecían de la mínima autonomía, habían perdido toda condición de individuo, no parecían conscientes de que estaban encarnando el mal puro).

Noelia fue asesinada ayer tarde a sangre fría por una sociedad enferma y un sistema fallido. Fue delante de todo el mundo, con los medios de prensa adelantándolo en horario de Prime Time, como si de un partido de Champions League se tratara. Hoy no sale en la primera página de ningún periódico, no sale en la noticia principal de los noticiarios. No. Ahí siguen saliendo, como cada día la mierda política de siempre, por otro lado, el entretenimiento de masas preferido.

Asco de mundo.

Descansa en paz, Noelia.

Hipersensibilidad. Chuck Norris

Anoche tuve un momento de debilidad (aunque yo más bien lo llamaría de hipersensibilidad). Me puse a escribir en trincheras y salió un texto sensible, pero horriblemente mal acabado. Lo he tenido que corregir casi por pura verguenza, aunque esta mañana sentí ganas de borrarlo del mapa. ¿Qué necesidad tengo de hacer estas cosas en un blog? ¿Para que demonios sirve un blog realmente? Son preguntas que debería hacerme más a menudo. Pero no solo esas.

Ayer fue el Día del Padre, y yo no lo sabía. 

En cambio, miraba el facebook, ese campo de olor a rosas frescas y lavanda (todo tan falso), de soslayo, un momentín, tras un par de horas leyendo una novela de esas ocho, diez novelas y ensayos que estoy leyendo a la vez, como buen omnívoro que soy, como buen anacoreta. 

No sé porque lo hice, ya que es algo que, muy pero que muy sensatamente, no hago más que en instantes limitados -subo cositas a veces-. En cualquier caso. ¿Existe algo más absurdo que las redes "sociales"? ¿Existe algo más ridículo que llamar a eso "sociall"? Pocas cosas si uno se pone a pensarlas un minuto. Quizás ir a votar cada cuatro años a unos tipos que harán por que tu vida cada día sea un poco peor, ese tipo de cosas que la gente practica para creer que son dueños de su propia vida. El autoengaño se caracteriza por esta clase de episodios. Es una fuerza tan poderosa como hace años podía serlo el rock and roll.

Decía el científico Roger Penrose que la libertad no existe, que estamos predeterminados a ser lo que somos, que existe un determinismo que hace que nuestras decisiones ya estén tomadas de antemano, que nosotros no las tomamos por elección, sino que están supeditadas a nuestros genes. Esto, en resumen, quiere decir que careceríamos de un libre albedrío real y significativo. 

Si así fuera, todo quedaría en entredicho. La moral dede luego, ya que lo bueno y lo malo solo serían una consecuencia inevitable que no dependería de uno mismo. Y yo tengo un gran respeto por Penrose, pero también mantengo un gran respeto por Kant.

Luego tenemos la idea de realidad. Hay si, una realidad evidente, tangible, física, que nos rodea, que todos (algunos más que otros) somos capaces de percibir. No necesariamente en su grado total, los límites son nuestras capacidades intelectuales y perceptivas, además de nuestros sentidos. 

Pero existe un relato en todo esto, y es el hecho de que dentro de esa realidad sensible cada vida individual no difiere para nada del personaje de una novela. Nos agregan o agregamos una identidad al nacer, el azar nos presta una vida, la sociedad un papel definido en ella, y así nos vamos metiendo en ese papel, y moviendo a través de ese mundo imaginario que se llama sociedad, como pequeñas marionetas. "Es el teatro de la vida", que decía Schopenhauer, donde caminamos sin saber hacia donde ni porqué.

Hoy, para terminar, me entero que se muere Chuck Norris. DEP.